No cal parlar

Una vez más me dejo sorprender por el vecindario. Esta vez fue el chico de arriba, el de la segunda planta. Cada fin de semana toca con sus amigos una serie de instrumentos musicales bastante exóticos para mi gusto. El que más suena y resuena es una especie de cuerno gigante que emite un sonido grave y -por qué no decirlo- infernal. Según he investigado se llama didjeridu y está relacionado con la espiritualidad de los aborígenes australianos.

El caso es que cada vez que lo toca me siento como si me hubiera llegado la hora de rendir cuentas en el Juicio Final. Pero, gustos aparte, la “musiquita” no me parece correcta un domingo a las 11:00 de la noche. La melodía (¿melodía?) se te mete a la Trompa de Eustaquio y atraviesa el sistema nervioso hasta dejarte sin paciencia.

Pero, insisto, gustos aparte, el concierto no me parece un domingo en la noche.

Y subí, con mi pijama y mis chanclas a pedirle que por favor parara el magnífico recital porque se oía muy fuerte en el piso de abajo. Toqué el timbre y a los cinco minutos paró la música. Pasaron otros cinco minutos y nadie abría la puerta. Volví a tocar y abre mi vecino bastante cabreado. En mi mejor tono le expliqué lo que quería y él sólo me respondió: “no cal parlar”, lo que en catalán viene a significar que no hace falta hablar, que no es necesario hablar.

¿Ah? “¿Quieres decir que la próxima vez toco el timbre y te callas?” Le pregunté.

“¡Exacto!” Me respondió.

Me quedé un poco atónita. Sólo pude pensar que estaba ante un retroceso de la civilización. Yo crecí pensando que hablando se entendía la gente, pero se ve que estoy out. Ahora lo que se lleva es tocar el timbre y dar todo por hecho.

Al otro día me dio tantas vueltas el tema que sólo pude concluir: ¡qué tristeza! Ni él reclama su derecho a la legítima defensa ni yo puedo ejercer el mío a la legítima protesta.

Mi querido Aristóteles: la dialéctica ha muerto.

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